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"Nosotros los hombres."Jorge Debravo


Vengo a buscarte, hermano, porque traigo el poema,
que es traer el mundo a las espaldas.
Soy como un perro que ruge a solas, ladra
a las fieras del odio y de la angustia,
echa a rodar la vida en mitad de la noche.

Traigo sueños, tristezas, alegrías, mansedumbres,
democracias quebradas como cántaros,
religiones mohosas hasta el alma,
rebeliones en germen echando lenguas de humo,
árboles que no tienen
suficientes resinas amorosas.

Estamos sin amor, hermano mío,
y esto es como estar ciegos en mitad de la tierra.
Traigo muertes para asustar a todos
los que juegan con muertes.
Vidas para alegrar a los mansos y tiernos,
esperanzas y uvas para los dolorosos.

Pero traigo ante todo
un deseo violento de abrazar,
atronador y grande
como tormenta oceánica.

Quiero hacer con los brazos
un solo brazo dulce
que rodee la tierra.

Yo deseo que todo, que la vida sea nuestra
como el agua y el viento.
Que nadie tenga nunca más patria que el vecino.
Que nadie diga más la finca mía, el barco,
sino la finca nuestra, de Nosotros los Hombres.

Jorge Debravo

" Yo no traiciono a los míos por palmas ni patacones." Atahualpa Yupanqui.

 " Yo vengo de muy abajo,

y muy arriba no estoy.

Al pobre mi canto doy

y así lo paso contento,

porque estoy en mi elemento

y ahí valgo por lo que soy.

Si alguna vuelta he cantao

ante panzudos patrones,

he picaneao las razones

profundas del pobrerío.

Yo no traiciono a los míos

por palmas ni patacones.

Aunque canto en todo rumbo,

tengo un rumbo preferido.

Siempre canté estremecido

las penas del paisanaje,

la explotación y el ultraje

de mis hermanos queridos."

Atahualpa  Yupanqui.

"Sol de invierno." Antonio Machado.


  Es mediodía. Un parque.

Invierno. Blancas sendas;

simétricos montículos

y ramas esqueléticas.

Bajo el invernadero,

naranjos en maceta,

y en su tonel, pintado

de verde, la palmera.

 Es mediodía. Un parque.

Invierno. Blancas sendas;

simétricos montículos

y ramas esqueléticas.

Bajo el invernadero,

naranjos en maceta,

y en su tonel, pintado

de verde, la palmera.

Un viejecillo dice,

para su capa vieja:

«¡El sol, esta hermosura

de sol…!». Los niños juegan.

El agua de la fuente

resbala, corre y sueña

lamiendo, casi muda,

la verdinosa piedra.


Antonio Machado.

" El obrero."Alfonsina Storni.

 

Mujer al fin y de mi pobre siglo,
bien arropada bajo pieles caras
iba por la ciudad, cuando un obrero
me arrojó, como piedras, sus palabras.
 
Me volví a él; sobre su hombro puse
la mano mía: dulce la mirada,
y la voz dulce, dije lentamente:
—¿Por qué esa frase a mí? Yo soy tu hermana.
 
Era fuerte el obrero, y por su boca
que se hubo puesto, sin quererlo, blanda,
como una flor que vende las espinas
asomó, dulce y tímida, su alma.
 
La gente que pasaba por las calles
nos vio a los dos las manos enlazadas
en un solo perdón, en una sola
como infinita comprensión humana.
 
 
Alfonsina Storni.

 "Languidez (1920)"

"Sombra."Enrique Banchs



Si la muerte es final, total olvido,

el alma, en ese sueño no sentido,

nada es, pues no sabe que ha vivido;

nada, pues de sí misma está vacía.

O, acaso, sombra es de lo que ha sido,

y en vena vana hay eco de un latido

y oye caer en ilusorio oído

hojas secas de extinta melodía.

Sombra. Sombra de todo lo perdido,

reflejo que por siempre ha recogido

fugaz amor e instante de agonía,

y por siempre, en el Tiempo detenido,

sueña que es cierto su vivir mentido

porque espera la muerte todavía.

Enrique Banchs

"Sé simple."Nikos Kazantzakis.

"La sencillez y claridad distinguen el lenguaje del hombre de bien."

 Séneca.


 Sé humilde

sé simple.

Inclínate ante la grandeza
de una flor, de una nube,

de un insecto.

No seas nada.
No seas nadie.
Sé literalmente una nada.

Y cuando estés

completamente vacío,

el recipiente se puede llenar

de todo lo que realmente eres…

Nikos Kazantzakis

" Juegos de villanos."Leandro Murciego.


 "Este país es una metáfora maldita.

Un verso roto y disonante.
El llanto mudo de los que dejaron de ser vistos.
El escorpión. Y también, la rana.
Este país de silencios mal habidos;
de subvertidos órdenes;
de Madres y Abuelas que duelan a sus pibes,
escribe su historia con sangre y carne quemada.
Este país de entregadores y entregados;
de pastos que crecen entre baldosas,
de ríos secos que devienen en grietas,
hace años que ensaya juegos de manos
y que avanza
a paso redoblado".

Leandro Murciego.

" El destello." Francisco Luis Bernárdez.

 

Aunque el cielo no tenga ni una estrella
y en la tierra no quede casi nada,
si un destello fugaz queda de aquella
que fue maravillosa llamarada,


me bastará el fervor con que destella,
a pesar de su luz medio apagada,
para encontrar la suspirada huella
que conduce a la vida suspirada.


Guiado por la luz que inmortaliza,
desandaré mi noche y mi ceniza
por el camino que una vez perdí,


hasta volver a ser, en este mundo
devuelto al corazón en un segundo,
el fuego que soñé, la luz que fui.


Francisco Luis Bernárdez.


2 DE ABRIL. Malvinas.

Puede más la indiferencia de tu gente
que la bala más voraz del enemigo
me pregunto qué pasaba por la mente
del infame que te estaqueaba en el frío.

Te sacaron de lo hondo de la selva
o de algún potrero ingenuo y olvidado
te sacaron de tu casa y sin abrigo
te largaron en el viento sur helado.

Te entregaron armas que no conocías
que con suerte cada tanto funcionaban,
en un hoyo que cavaste repetías
las canciones que creías olvidadas.

No sabías que era sentirte tan lejano
ni que el hambre se comiera tus entrañas
sólo estaba la mirada de un hermano
con la misma incertidumbre en la mirada.

Y por siempre serán héroes,
por siempre nuestros héroes de Malvinas.

De Corrientes, Buenos Aires y del Chaco
desde Córdoba, Mendoza, de La Pampa
desde todas las provincias argentinas
los llevaron para hacer una patriada.

Puede más la indiferencia de tu gente
que la bala más voraz del enemigo,
hubo menos héroes muertos en el frente
que en el campo de batalla del olvido.

Y allá quedarán eternos centinelas
sin relevo esperando que algún día
sin que corra sangre vuelva la celeste y blanca
a flamear sobre esas tierras argentinas.

Andrés Ciro Martínez.

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" Imaginación..." Luis Eduardo Aute.

 Yo quise imaginarme

Como tú en tu canción,
Un mundo sin fronteras,
Sin patrias, ni banderas,
Un pueblo sin nación.

Yo quise imaginarme
La Gran Revolución
Que derribara el muro
Que levantó el más puro
Derecho de admisión.

Pero ya lo ves,
Mi querido John....
Yo quise imaginarme,
Como tú en tu canción,
Que aún queda la inocencia
De creer en la existencia
De un Dios sin religión.

Yo quise imaginarme
Infiel a la lección
Que afirma que la vida
Es sólo un viaje de ida
A ninguna estación.

Pero ya lo ves,
Mi querido John...

Nada es lo que es,
Todo es sinrazón,
Todo está al revés,
Nada es corazón.

Han pasado los años,
Los gozos y los daños
Pero tu canción
Sigue viva ahí,
Nada pudo el F.B.I.,
Sigue cantando
Sólo creo en mi
Imaginación.

Yo quise imaginarme,
Como tú en tu canción,
Extintas la avaricia,
El hambre, la codicia,
La guerra y la ambición.

Yo quise imaginarme
En paz, sin posesión,
Sin látigo, ni dueño,
Tan sólo atado al sueño
Que soñó tu razón.

LUIS EDUARDO AUTE.



Luis Eduardo Aute (1943 - 2020) escribió una canción llamada "Imaginación" 
editada en su álbum "A día de hoy" (2007),
 en la que  dialoga con el gran himno "Imagine",
 escrito por John Lennon (1940 - 1980) en el año 1971.

La Noche de los Lápices


Para Claudia Falcone
(Estudiante desaparecida en La Noche de los Lápices)

Hoy
me he quedado inmóvil observando en el recuerdo
el beso que se estrellaba en el muro.
Flor o acero. Ni ángel ni desángel.
Sólo la verdad desnuda.
La voz es un reclamo de amor y un instante duro.
Pero las manos no pierden el momento de tus manos.
Dónde estás, en qué tiempo, en que mundo te encuentro?
Hasta dónde estiro la mirada para verte?
Si me dieras una señal, el próximo 31 de diciembre
me llegaría hasta vos
No creas que no te busco, no me olvido,
pues no hubo adiós; nos dijimos hasta luego.
Por favor, que las aguas del mar te traigan hasta mí.
O la soledad del otoño,
o las flores de la primavera.
Como quieras.
Pero no dejes de volver a lo que soñamos.
Si no es conmigo, ojalá que igual estés en paz.
Te acordás?,
habíamos quedado en ir de vacaciones
o de juntarnos todos los chicos a tomar cerveza.
Pero estoy solo, ni vos ni ellos han vuelto.
Y yo camino mirando a ver si los encuentro.
Me junto con sus madres, padres, hermanos,
tíos, amigos,
y no sé qué decirles, ¿dónde están las palabras para ellos?
Todavía no he aprendido a no desafinar,
¿y las idas a las villas?
Qué es esto de sobreviviente? Por favor!
Que algún día los encuentre.

Pablo Díaz.

" Consejos para poetas." Paco Arenas.

 Poeta…

Usa la metáfora y el eufemismo,
no seas vulgar: canta al amor,
al cielo azul, aunque se llene de sombras.
Ensarta bellas palabras en versos huecos,
habla de amores no correspondidos,
de besos soñados que nunca llegaron.

No molestes al que manda.
Barre tu rabia bajo la alfombra,
no vaya a ser que el lodo de tu amo
te manche los zapatos.

Déjate arrullar por el eco
de los siervos aduladores.
Así subirás, con paso manso,
las alfombradas escaleras del poder.

Oculta lo que importa:
no menciones el hambre del pueblo.
Déjate arrastrar por la corriente,
que la marea de la indiferencia
lleve tus versos a playas vacías.

Disfraza tu hipocresía de prudencia,
llámala «pragmatismo».
No pienses, poeta:
la equidistancia es la seda de los escritores…
y la vaselina, no lo olvides.

Los chupacabras no usan harapos:
visten trajes, corbata
y zapatos de «chúpame la punta».
Y tú, poeta, lústraselos.

Pero si eres poeta de verdad…
ignora estos consejos estúpidos.
Quizás te corten la lengua,
pero tu voz será tuya.

Y tus versos, sin precio.
Porque un poema sumiso,
si no es martillo de conciencias,
nace muerto,
como el beso fingido o las plegarias al vacío.
Tan inútil como un rey…
aunque más barato.

Paco Arenas.

"Masa." César Vallejo.

 

Al fin de la batalla,
y muerto el combatiente, vino hacia él un hombre
y le dijo: «¡No mueras, te amo tanto!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Se le acercaron dos y repitiéronle:
«¡No nos dejes! ¡Valor! ¡Vuelve a la vida!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Acudieron a él veinte, cien, mil, quinientos mil,
clamando «¡Tanto amor y no poder nada contra la muerte!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Le rodearon millones de individuos,
con un ruego común: «¡Quédate hermano!»
Pero el cadáver ¡ay! siguió muriendo.

Entonces todos los hombres de la tierra
le rodearon; les vio el cadáver triste, emocionado;
incorporóse lentamente,
abrazó al primer hombre; echóse a andar...

  César Vallejo.

" Tristes guerras." Miguel Hernández.


 Tristes guerras

si no es amor la empresa.

 

Tristes. Tristes.

 

Tristes armas

si no son las palabras.

 

Tristes. Tristes.

 

Tristes hombres

si no mueren de amores.

 

Tristes. Tristes.


Miguel Hernández.

" Indeseable." José Emilio Pacheco.


 No me deja pasar el guardia.


He traspasado el límite de edad.

Provengo de un país que ya no existe.

Mis papeles no están en orden.
Me falta un sello.
Necesito otra firma.
No hablo el idioma.
No tengo cuenta en el banco.
Reprobé el examen de admisión.
Cancelaron mi puesto en la gran fábrica.
Me desemplearon hoy y para siempre.
Carezco por completo de influencias.
Llevo aquí en este mundo largo tiempo.
Y nuestros amos dicen que ya es hora
de callarme y hundirme en la basura.

José Emilio Pacheco.

"Dejar de hacer." Eduardo Fracchia


“Dejar de hacer

 lo que uno debe

 es transgredir la ley.

 Pero más grave aún 

es dejar de hacer 

lo que uno quiere.

 Esto último es negarse,

 atentar contra la posibilidad de ser."


Eduardo Fracchia

" Contra el silencio..." Jorge Garrosa.

"Quien pintará el Guernica de Gaza
el que retratara el horror
la angustia de las madres
el miedo en los ojos de los niños.

Que mano gritará por los muertos
cuando sus voces ya no hablen
cuando sus gargantas estén rotas
y sus cuerpos sepultados entre los escombros.


Qué recordarán los que queden vivos
los supervivientes al genocidio
cómo mirarán al mundo
al ver que no fueron ayudados.


Cuál será el precio a pagar
para poder pintar tanto desastre
cuánta sangre la necesaria
para realizar esta caricatura del mundo.


Cuántas lágrimas habrán de verterse
cuántos silencios cómplices soportar
cuántos mercaderes de odio aguantar
para perder nuestro último atisbo de humanidad.

Cuanto...
Hasta que la vergüenza nos ahogue
hasta que se convierta en la última marca de nuestra estirpe,
del cainismo que llevamos arrastrando
en el viejo camino que aún seguimos recorriendo."

Jorge Garrosa
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