El rostro de humo en la ciudad
desorbita la desolación
y lleva un rictus de tragedia.
El muro de silencio oligárquico
profundiza grietas en cada esquina
por un mendrugo impune.
Ese submundo de sobrevivientes,
con heridas que los acechan
son muertos en vida
por el decretado
disparo del corrupto.
Los obreros, los maestros,
los jubilados, los sin rostro...
arrastran cadenas
que hienden sus carnes
si intentan gritar justicia.
Niños, que tienen que reír
flores traviesas en las manos,
hoy, una anémica tristeza
carga sus mochilas
con la espina del hambre.
Xenia Mora.
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